La Chine contre les États-Unis

C'était presque l'heure du dernier appel. Brandon essuya le chiffon détrempé sur le comptoir et mit le verre vide que la jeune fille venait de déposer dans la caisse sous le bar avec les autres verres sales. ?Un de plus ?? il a demandé. Elle hocha la tête et sortit son portefeuille de son sac. Il lui a tendu le scotch on the rocks ? son sixième ou septième pour la soirée ? et je me demandais comment elle parvenait à garder son équilibre sur le tabouret haut. Ses yeux avaient cet air vitreux de quelqu'un qui en avait définitivement bu un peu trop, mais si ce n'était pas lui qui lui servait à boire ? tous les six ou sept ? il n'aurait pas deviné qu'elle était ivre. Il n’y avait pas d’affaissement ou de vacillement caractéristique, ni même de rire rauque. En fait, sa posture droite et son équilibre étrange lui rappelaient un professeur de ballet, surtout avec ses cheveux ramenés en chignon comme celui-là. Elle était assez jolie, d'une manière soignée et discrète. Il était impossible de deviner la silhouette sous le manteau volumineux et informe qu'elle portait par-dessus Dieu savait quoi. Elle portait des lunettes avec une jolie monture qui convenait à son visage d'une manière indescriptible. Brandon n'avait jamais vu un ivrogne aussi digne de sa vie. Elle avait de meilleures manières ivres que la plupart des gens lorsqu'ils étaient sobres et assis dans le salon de leur grand-mère. ?Merci,? » dit-elle poliment en acceptant sa monnaie et en en glissant la moitié dans le pot à pourboires, comme elle l'avait fait toute la soirée. Il la surveillait tandis qu'il commençait à redresser les bouteilles sur l'étagère derrière lui, s'interrogeant sur son histoire.